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Soy Rosario Venero de Trujillo, Perú, 34 años con miedo.
El miedo, como resultado antropológico es hoy una maraña de personalidades que se agolpan en la garganta de “depende cada quien con sus demonios”; por ello a pesar de existir en ficción íconos clásicos, todos tenemos un susto propio: la oscuridad, soy una frikie, estar solos, quedarme sola, papá, mamá, la gente (que siempre da miedo); el ingreso, la salida, es mi primera vez, hablar en público, las piedritas en el techo, la pelotita que rebota en ese mismo techo, los gritos en la noche y el silbido del viento, el jefe, la jefa, no estudié, el fin de mes, no acabé la carrera, la muerte, su adiós, y ellas…las sombras sigilosas que se escabullen en todos los mencionados, a veces asoman a través del espejo, susurran tonterías acerca de la vejez y el tiempo para que también los sumemos a nuestro menú de terrores. Éteres hermosos que seducen y nos paralizan. Y entonces cada uno, empezamos a convertirnos en héroes y heroínas de nuestras propias utopías.
Ishtar vuela es un viaje, por lugares, espacios, tiempos y cosas. No escapo de los clichés ni pretendo hacerlo, sólo busco aprender, y darte un poquito de intranquilidad. Bienvenidos!!!

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EL QUE ESTÉ LIBRE DE PECADO ¡Que se comían a sus propios hijos! Que cogían entre hermanos bajo ritos salvajes. Con banquetes de cuerpos consagrados y vino, cantan alabanzas en idiomas ininteligibles. Esta noche renegrida, igual que las anteriores; los monjes del acantilado recitan sus misas inmorales sobre cientos de asustados oidores. Que los pobladores de Vitualla de la Pavionda no soportan más. Sus escuálidos niños insomnes, y las mujeres, ¡oh las mujeres! de rostros desencajados por el miedo y eternas lágrimas sobre ojos morados, deambulan rutinarias como ánimas. Quien sabe qué otros golpes escondidos bajo el mismo vestido miserable lavado y sin lavar las adornan. Porque  hombres, corajudos, responsables trabajadores de manos callosas y espaldas gibadas, reventados por la preocupación y el estrés se han vuelto más violentos, piden perdón a sus mujeres todas las noches después del religioso desquite. —¡Es la culpa de los monjes del acantilado! —¡Que mueran los hijos...
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